29 – Alba e fame
- Enzo
- 26 giu
- Tempo di lettura: 2 min
La luce del mattino filtrava dalla finestra.
Soffice. Calda.
Non svegliava solo il mio corpo –
mi chiamava.
Ero sveglio.
Ma ancora di più:
pronto.
Oggi era il giorno
in cui sarei tornato da lui.
Dal mio padrone.
Da Giorgio.
Mi aveva battezzato.
Con la sua voce.
La sua mano.
La sua acqua.
Mi aveva fatto suo schiavo.
Il suo servitore personale.
Sapevo di dover tornare.
Non aveva detto quando.
Solo che si sarebbe alzato presto.
Forse mi voleva già ora.
Forse… al risveglio.
Volevo essere pronto.
Volevo essere utile.
Mi vestii.
Lentamente.
Con precisione.
Poi mi fermai.
Dovevo lavarmi?
Ma…
profumavo ancora di lui.
Della sua pelle.
Del suo desiderio.
Del suo dominio.
Non osavo lavarlo via.
Mi aveva marchiato.
E io lo portavo con orgoglio.
Uscii di casa.
La strada era silenziosa.
Il sole ancora basso.
Girai intorno alla casa.
La porta sul retro era socchiusa.
Un segno?
Mi avvicinai in silenzio.
Guardai dentro.
Lui era lì.
Come scolpito nella pietra e nel fuoco.
Coperto da una coperta—
ma il suo sesso
si disegnava chiaramente sotto.
Pesante.
Pulsante.
E sotto—
le sue gambe e i piedi sporgevano.
Grandi. Larghi.
Fermi—eppure
pieni di significato.
Era il mio padrone.
«Signore, sei sveglio?» sussurrai.
Le sue palpebre si mossero.
Poi si aprirono.
Mi guardò.
Senza sorpresa.
Quasi… come se lo sapesse già.
Lasciò giocare le dita dei piedi—
appena.
Ma io lo vidi.
E tutto il mio corpo
reagì.
Lui sapeva
cosa mi faceva.
«Buongiorno, checchetta», disse.
La parola mi colpì.
Profondamente.
E mi scaldò.
«Ti ho svegliato, Signore?» chiesi piano.
«Va bene che tu sia qui.
Abbiamo molto da fare oggi.»
Annuii.
In silenzio.
Grato.
Lasciò ballare di nuovo le dita dei piedi.
E io sapevo
che stavo solo aspettando una parola.
Ma lui non disse nulla.
Non ancora.
Silenzio.
Attesa.
Tensione.
Poi:
«Vai dalle galline.
Prendi qualche uovo.
Prepara la colazione.
Il succo di mela è in dispensa.
E non solo quello…»
Mi strizzò l’occhio.
«La tua colazione è già pronta.
Devo solo lasciarti servirla.»
Scostò la coperta.
E lì—
il suo membro del mattino.
Che immagine.
Lo stomaco mi si strinse.
Fame.
«Non fissare così, checchetta.
È solo una bella salsiccia siciliana
di un vero uomo.
Tra poco si mangia.
Ora vai!»
Mi inchinai leggermente.
Mi voltai.
E uscii.
Lui rimase nella stanza.
E io—
avrei voluto restare a guardarlo ancora.
Il mattino odorava di fieno.
Di animali.
Di calore.
Entrai nel pollaio.
Le galline schiamazzavano.
Raccolsi le uova.
Con cura.
Come fossero preziose.
Le guardai nelle mani.
Bianche. Rotonde.
Piene di significato.
E pensai a lui.
A lui.
Al suo peso.
Al suo calore.
Sorrisi.
Solo un attimo.
Poi presi il succo di mela.
Solo a vedere le bottiglie piene—
che sete mi venne.
E che pensieri sporchi.
Portai tutto in casa.
C’era ancora tanto da fare—
e il mio compito principale
stava proprio entrando in cucina.
Comments